De lucht in de achterkamer van de Thai massage studio in Soho rook naar geurige citroengras, gember en iets wat je niet meteen kon plaatsen - iets dat je borstkas opende en je ademhaling vertraagde, alsof je lichaam wist wat er ging komen voordat je hersens het begrepen. De licht gedimde lampen werpen schaduwen op de houten vloer, en de zachte ritme van een gong in de verte voelde aan als een hartslag die langzaam naar je bekken daalde.
Ze kwam binnen zonder een woord te zeggen. Geen glimlach, geen handen op de heupen, geen onnodige beweging. Haar haar, zwart als donkere olie, was strak in een knot gebonden, maar een paar losse draden hingen langs haar hals, waar de huid glinsterde van een dun laagje olie - van sandelhout, van tumeric, van iets wat je wilde proeven. Ze droeg een traditionele Thai kleding: een korte, zijden rok die haar billen omhulde alsof ze net uit een bad waren gehaald, en een top die haar schouders vrijliet en haar borsten zacht ondersteunde, niet om te verbergen, maar om te beloven. Haar ogen waren donker, diep, en keken niet naar je ogen - ze keken naar je lichaam, alsof ze al wist hoe je zou kreunen voordat je het zelf wist.
Jij? Je zat op de mat, naakt, een laken om je heen, maar je was niet ontspannen. Je hart bonkte in je nek, je billen waren gespannen, je lul was al hard, en je probeerde het te verbergen onder het laken. Je had geen idee wat je verwachtte. Een massage? Een ontspanning? Nee. Je wist beter. Je had de reviews gelezen. De echte ones. Die met de woorden: ‘Ze weet hoe je lichaam te lezen als een boek dat je al je hele leven wilde lezen.’ En nu was je hier. En ze stond voor je. En ze keek naar je tussen je benen.
Ze legde haar handen op je schouders. Geen druk. Geen klop. Gewoon... aanraking. Maar het voelde alsof haar vingers een elektrische stroom door je huid joegen, recht naar je penis, recht naar je klieren, recht naar je hersenen. Ze begon te masseren - langzaam, diep, met een kracht die je niet zag komen. Haar duimen gleden langs je spinale kolom, en elk punt waar ze aanraakte, voelde aan als een kus die je lichaam had vergeten dat het wilde. Je ademhaling werd zwaarder. Je billen spanden zich aan. Je lul trok zichzelf op, en je probeerde het te verbergen, maar ze wist het. Ze lachte niet. Ze draaide gewoon haar handen, en haar nagels krabden zachtjes langs je heupen, alsof ze je huid wilde afschrapen om jouw echte zelf te vinden.
Toen ze haar handen naar beneden bracht, naar je billen, voelde het alsof je lichaam een kreet uitstootte. Ze kneedde je heupen met een kracht die je deed schrikken - niet pijnlijk, maar diep, als een warme vlam die je binnenin verbrandde. Je vingers grepen het laken, je tanden beet elkaar, en je borst ging op en neer alsof je net een marathon had gelopen. Ze wist precies waar je te voelen was. Haar duim drukte op je perineum - en je schrok zo hard dat je bijna opsprong. ‘Niet bewegen,’ fluisterde ze. Haar stem was zacht, als een ademhaling na een kus. ‘Laat het gebeuren.’
Toen begon ze te zingen. Niet hard. Niet melodisch. Een diepe, ritmische hum, alsof haar keel een trommel was en haar adem de ritme. En terwijl ze zong, gleden haar vingers langs je dijen, naar je lul, en ze begon te wrijven - niet met haar handen, maar met haar polsen, met haar vingers die je schaamhaar streelden, met haar warme adem die je eikel besloeg. Je lichaam trilde. Je bekken bewoog vanzelf, alsof het geen deel meer was van jou, maar van haar. Je wilde haar aanraken. Je wilde haar vasthouden. Maar je durfde niet. Je was te bang. Te opgewonden. Te vol met gevoel.
Toen trok ze het laken weg. En je was volledig bloot. En ze keek. Lang. Diep. Alsof ze je voor het eerst zag. Alsof ze je had gewacht. Haar vingers gleden over je lul, langzaam, als een zachte wind die een vuur aanmaakt. Ze drukte haar duim op je eikel, en je kreunde. Een diepe, ongecontroleerde kreun, alsof je ziel eruit was gesprongen. Ze glimlachte. Eindelijk. Een glimlach. Niet vrolijk. Niet vriendelijk. Een glimlach van een jager die weet dat haar prooi klaar is.
Ze ging op haar knieën. Haar mond was dicht bij je pik. Je hart stond stil. Je adem stokte. En toen - haar tong. Zacht, warm, vochtig - gleed ze over je eikel, alsof ze het al jaren had willen proeven. Ze nam je niet in haar mond. Nog niet. Ze liet je lopen. Ze liet je trillen. Ze liet je verlangen opbouwen tot het ondraaglijk werd. En toen, met een beweging die je niet zag aankomen, trok ze je lul naar haar mond en nam je helemaal in. Je hoofd viel achterover. Je tenen krulden zich. Je bekken schudde. Je kon niet ademen. Je kon niet denken. Je kon alleen voelen. Haar mond was warm, vochtig, en krachtig. Haar tong wierp je naar de hemel. Haar lippen trokken aan je huid als een vis die je wilde verzwelgen. En toen - ze begon te zuigen. Langzaam. Diep. Met een ritme dat je lichaam niet kon weerstaan. Je wilde komen. Je wilde het haar geven. Maar ze hield je vast. Haar handen om je heupen. Haar mond om je lul. En ze zei: ‘Niet nu.’
Ze stond op. Haar ogen glinsterden. Ze trok haar rokje uit. En daar stond ze. Naakt. Haar billen waren ronde, vol, met een zachte huid die glinsterde van olie. Haar schaamhaar was kort, netjes, maar niet geshaved - natuurlijk. Zij was geen meisje. Zij was een kracht. Een traditie. Een zegen. En ze stond voor je. En ze keek naar je. En ze vroeg: ‘Wil je me nemen?’
Je sprong op. Je trok haar naar je toe. Je kuste haar. Haar mond was zout, van olie, van kruiden, van iets dat je nooit had gekend. Je duwde haar op de mat. Je greep haar billen. Je liet je lul glijden langs haar schaam, langs haar spleet, langs haar vochtige warmte. Ze kreunde. Diep. Lang. En toen - je duwde je pik in haar. Zacht. Langzaam. Alsof je een deur opende die je nooit had durven openen. Haar lichaam omhulde je. Haar binnenste was warm, strak, vochtig - als een hand die je had verwacht. Je bewoog. Langzaam. Diep. Elke stoot voelde als een zegen. Elke beweging voelde als een gebed. Ze trok je naar zich toe. Ze beet in je schouder. Ze fluisterde: ‘Meer.’
Je gaf het haar. Je gaf alles. Je lichaam trilde. Je ademhaling werd wild. Je bekken bonkte. Haar benen omklemden je heupen. Haar nagels krabden in je rug. En toen - je kwam. Niet met een kreet. Niet met een schreeuw. Maar met een diepe, zachte stuiptrekking, alsof je ziel eruit was gespat. En ze nam het. Haar lichaam trok zich aan. Haar mond opende. En ze slikte. Alsof dit het enige was wat ze ooit had willen eten.
Toen stopte ze. Ze legde haar hoofd op je borst. Je ademde nog steeds. Je lichaam trilde nog. En ze fluisterde: ‘Kom morgen terug. Ik heb nog meer voor je.’
Je wist niet of het een massage was. Of een ritueel. Of een verleiding. Maar je wist één ding: je zou terugkomen. Niet voor de olie. Niet voor de kruiden. Niet voor de traditie.
Je zou terugkomen… voor haar.